Des craquements de branchages sous ses pas. Chaque flexion relevait d’un effort purement biomécanique. Forêt non protégée dans les environs de New-York, il inspectait les lieux une dernière fois avant de trouver les traces du château de Doom, où il y avait stocké la plupart de son artillerie. Sauf Betsy, bien entendu, qui ne prenait place que sur son dos. Une telle mitraillette ne méritait pas de trôner sur quelqu’un d’autre. C’était elle, la seule, l’unique. Elle lui appartenait comme lui, lui appartenait. Une trotte jusqu’au bâtiment fidèlement dissimulé entre les chênes centenaires ainsi que d’autres arbres divers : des créations de Dieu inutiles, comme les hommes ont pu l’être après eux. Ce genre d’endroits ne lui donnait qu’une seule envie, goûter à ses pulsions pyromanes. Sans façons pour aujourd’hui.

Il n’avait pas à rester en ces lieux. Il se sentait beaucoup plus à l’aise à l’extérieur, avec une mission particulière. Et aujourd’hui, la mission n’avait rien à voir avec celle qu’on pouvait lui donner habituellement. Pas de destruction massive. Juste une personne. Quoi de plus simple…c’était limite du foutage de gueule. Mais pour ça il connaissait, on le sous-estimait parfois, ce qui donnait lieu à des carnages ensanglantés et totalement inutiles. Qu’importe puisqu’il n’avait pas de remords à agir de la sorte. Le cyborg repartit, et ce en tenue de civil. Un chapeau lui cachait le visage tandis qu’un long manteau style coupe-vent étriquait son corps massif. Comme à chaque sortie discrète, il prévoyait de retirer le chapeau pour laisser apparaître un visage harmonieux, qui se trouvait être seulement un masque modelant sa peau déjà, à son état initial, synthétique. À chaque électrode son muscle. Faciaux c’était une autre histoire, car il n’était pas habitué à jouer avec les expressions communes. Un appareil photo avec objectif. Il devait parfaire sa couverture de journaliste. Ce n’était rien qu’un accoutrement pour faire partie du décor : soyons honnêtes, il avait horreur de ça.

Quelques heures plus tôt.

Un carillon. Une porte qui s’ouvre. Des yeux ébahis devant l’ours qui venait de s’incruster dans le magasin. La réverbération de la lumière sur les vitres ne permettait pas d’éclairer le masque du colosse, qui n’ouvrit même pas la bouche pour saluer la caissière. Quelques pas en avant. Il cherchait simplement un appareil, ce n’était pas la mer à boire. Et il voulait surtout sortir rapidement de cet endroit qui puait le liquide pour vitres et la clim mal réglée – à cette hauteur, l’air était tellement froid qu’il lui chatouillait les narines. Il traversa un premier rayon, manquant de renverser les étalages à chaque enjambée. Au fond, les employés se disputaient pour ne pas avoir à s’occuper de l’individu en blouson gris…

Finalement un petit corps dodu s’amena vers lui. Blonde, queue de cheval, lunettes, décolleté. Une salope. Il déposa son regard d’acier sur elle, imperturbable.

« Bonjour monsieur, que puis-je faire pour vous ? »

Cet excès de politesse le rendait fou. Le genre de phrase automatique, non réfléchie. Le summum de l’hypocrisie. Il cracha par terre.

« Va chier, poufiasse. C’est pas toi que j’veux. »

Tétanisée, elle n’avait pas les capacités nécessaires pour répondre face à cela. Autant le manque de répartie dans certains cas est grave, mais ici il pourrait être largement pardonné. Il en profita pour continuer sa recherche, entre les Canon et les Pentax…il la bouscula volontairement. Elle s’écrasa de tout son poids par terre, à la manière d’un piéton fauché par un poids lourds. Des pleurs.
Personne n’avait encore eu l’idée que cet homme masqué – cette chose – serait ici pour cambrioler. Non, dès le départ, ils avaient crus à un véritable client, revêtant son costume de super-héros. Car aux Etats-Unis, les cas sociaux défilent. Comme un enfant ayant trouvé un nouvel objet pour attirer sa curiosité, il se planta en face d’une vitrine où les plus beaux appareils trônaient. Les prix variaient entre quatre et cinq chiffres, autant dire, de quoi vous faucher comme les blés jusqu’à la fin de l’année. Lorsqu’il en trouva un à son goût, il brisa la vitre de sa main et alla à la pêche aux appareils photo. Il se trouva un appareil et un objectif High Tech, avec un zoom 600mm. L’alarme hurla. Un homme venait à peine de se planter derrière lui, ayant reçu la visite d’une de ses subordonnées quelques minutes plus tôt…

« Monsieur j’ai eu vent de…mais at… »
« Dégage. Troufion ! »

Il pivota. Lui saisit le crâne et le souleva, pour ensuite le catapulter dans les étalages, où il se brisa comme un pantin de porcelaine dans un fracas épouvantable. Terreur dégaina et tira dans le tas qui se présentait à lui, tout en rejoignant la sortie. Arrivé à la porte, il la démantela d’un coup de pied bien placé. Une fois sur le trottoir d’un de ces quartiers pourris gâtés du Bronx – au moins ça fera plaisir à quelqu’un – il prit le temps de regarder à sa droite, puis à sa gauche. Et traverser la chaussée. Aucun témoin, juste un magasin saccagé. Ça arrivait tous les jours. Même pire…et il allait en être l’acteur.

Aujourd’hui, 2:30 PM. Statue de la Liberté.

Les humains affluaient. Tous entassés, dégoulinant de sueur. Mais ils s’en foutaient. Ce qui les intéressait, c’était cet homme, là-haut. L’homme de fer sans son armure, le Président des Etats-Unis d’Amérique, le héros…et le couard pour d’autres. Comme beaucoup d’autres journalistes, postés en avant-garde, il se tenait debout. Et, contrairement à certains, ça ne le gênait pas. Assit ou debout, il verrait de la même façon. L’homme bionique se trouvait à l’ombre d’un arbre, retirant son chapeau par la même occasion. Il devait avoir l’air plus naturel que jamais : un Homme qui se cache trop en lieu public n’est pas un Homme. Lui-même avait su retenir la leçon…

Le plan, il l’avait en tête. Même si, au fond, on était tenté de dire qu’il n’avait aucune idée de ce qu’il allait faire dans l’ordre. Alors il s’imaginait dégainer dans le tas comme il avait pu le faire quelques heures plus tôt. Ceci, malgré la situation, n’était pas totalement irréalisable. Ce qui lui tira une satisfaction précoce.

Et enfin, la voix.

Pathétique. Un discours tout bonnement pathétique. Il ne savait pas quoi dire ni quoi faire pour rassurer son troupeau. Juste des notions dont il ignorait totalement la signification – et il n’était pas le seul. Il n’y avait qu’à le regarder faire : ses mains tremblotaient. Pour ceux qui étaient capables de le ressentir, ce n’était que de très légères secousses. Rien d’autre. Mais aux yeux de Scourge, ceci pouvait prendre des proportions énormes. Il tombait à pic…dans tous les sens du terme.

Il se déplaça entre les rangées pour se trouver finalement une place assise. Un nain devant, un géant devant lui. Parfait. Une fois le cul sur sa chaise – qu’il essayait tant bien que mal de ne pas briser sous son poids monstre – il se pencha en avant et chuchota à l’oreille de son voisin d’en face.

« Un son et je t’égorge comme un poulet. » Il se rapprocha encore un peu. Les lèvres du blond frôlèrent le lobe d’oreille. Poulet…Poooouleeeeeeet !, railla t-il. Il maintint ce climat d’anxiété et en profita pour nouer les deux poignets l’un avec l’autre fermement. Scourge agrippa ces mêmes poignets, un dans chacune de ses mains. Il les fit pivoter comme le couvercle d’un pot à cornichon. Les os craquèrent. La peau s’était froissée et ses mains étaient inversées sur leur moignon. Il tremblait de douleur, contenant ce cri interdit par son propre bourreau. Le cyborg se releva, prit quelques clichés et ébouriffa les cheveux du pauvre jeunot avant de repartir.

Et il se répéta trois fois, à des endroits différents. Ils se turent tous, sans exception.

Jusqu’à ce qu’il donne le signal.

Un premier homme hurla à plein poumons, brayant sa douleur comme une vache à l’abattoir. Il manquait de se couper la langue à chaque instants. La sécurité se rua vers le blessé. Alors qu’ils venaient à peine de découvrir le premier, un autre hurla. Pleurait. Comme une grosse femmelette. Puis un troisième. Ils ne savaient plus où donner de la tête. Les chaises qui avaient sautées évacuaient un gaz soporifique. Le discours s’était interrompu. C’était le moment d’agir.

La machine fit des acrobaties sans noms jusqu’à ce qu’il parvienne jusqu’à Stark.
Il le happa et le serra fortement contre lui, à la façon d’un constrictor. Scourge commença à courir. 50km/h. Premier palier. 70km/h. 80km/h. Il venait de quitter l’île pour entrer dans les terres. Rien de bien rassurant pour le moment…

Une heure plus tard.

Dans la pénombre, un visage était éclairé. Le seul, l’unique. Non pas celui du bourreau mais de la victime. Au milieu de toutes ces illusions cauchemardesques, un éclair jaune. La lame arquée d’une machette.

« Salut beau-gosse… »

La pénombre lui permettait de deviner chacun de ses mouvements. Il était prit au piège comme un vulgaire lapin, naïf et audacieux. Mais soyons réalistes : Tony Stark n’en avait pas même l’étoffe. Trop bling-bling, une tanière trop spacieuse pour ce qu’il est et ce qu’il vaux…à vrai dire, il y avait trop de choses que l’on pourrait dire à son sujet. Bonnes comme de mauvaises, même si on était tenté, en ces temps, de dire du mal de lui. Il est vrai qu’à l’instar de la Résistance, le Gouvernement, lui, faisait pâle figure. Sauf aux yeux des humains qui s’étaient trouvés de piètres idoles. Tony Stark était, pour une majeure partie des surhommes, un petit diablotin. S’ils avaient tellement voulus protéger les « gentils tout beaux », ils auraient dû attraper les premiers responsables de l’attentat de Stamford. Nitro comprit. Cela ne servait à rien. Baldwin n’avait rien à faire là-dedans lorsqu’on y pense…

Debout devant la masse amoindrie du président, il patientait. Et ce depuis une bonne demie heure, si ce n’est plus. Et pourtant Terreur n’était pas réputé pour sa patience. Quelque chose clochait. Ceci dit, en ce qui concernait l’autre facette se son comportement, il n’y avait rien à redire. Il était plus naturel que jamais. Il daigna ouvrir les paupières. C’était toujours ça de prit. Et Dieu sait que cela peut être traumatisant de se réveiller dans un endroit que l’on ne connaît pas. Ceci lui étant arrivé une fois…il avait dû en prendre de la graine. Tout du moins, il l’espérait, car le jeu ne serait pas aussi amusant qu’il l’aurait imaginé. Être déçu par Stark ? Malheureusement, il fallait s’y attendre. Rafraîchissez-vous la mémoire, la dernière fois, il n’avait pas été seul dans sa « prison », et surtout, entouré d’humains normaux. Le problème était là : Terreur n’avait plus rien d’humain, même si on serait porté à dire qu’il l’était à moitié. Cyborg. Cerveau humain et corps bionique. Mais là encore il y avait une faille, car le sien avait été sous le contrôle du Docteur Fatalis. Comment, me demanderez-vous, peut-on prendre d’assaut un organe humain ? Hé bien c’est pourtant simple…certaines fréquences d’ondes étaient suffisantes pour provoquer une déviance.

La voix de Scourge était atténuée par son masque blême et quelque peu immaculé de sang séché. C’était l’autre qui parlait parfois, et lui qui avait parlé il y a de ça quelques secondes. Rajoutant des remarques souvent peu pertinentes et tenant plus de grossièretés banales qu’autre chose. Ses yeux étaient grand ouverts. Un souffle glacial venait de s’échapper des quelques stries au niveau de la bouche qui lui permettaient, soi-disant, de respirer – bien quelles soient plus fléchies.

L’homme usa de ses jambes pour rejoindre le fond de cette petite pièce sombre et humide. Terreur ne resta pas moins bouche bée face à ce geste instinctif que tous les Hommes possédaient, sans exception. La survie. Oui, ils se battaient pour cette survie. Sans se soucier de la honte que celle-ci pourrait leur procurer s’ils clapsaient dix minutes avant la fin du chrono.

« Que voulez-vous ? »

C’était la seule question qu’il avait bien voulu prendre en compte. Sans nul doutes il ne se souviendrait qu’à moitié de celle qu’il lui avait posée avant de tomber dans l’inconscience. Le rythme cardiaque de son interlocuteur s’emballait à une vitesse folle. Il en aurait donné mal au crâne aux plus traîtres des geôliers. Bien qu’ici on puisse parler de bourreau. L’homme bionique longea les murs de la pièce en dessinant un arc de cercle, l’air d’une charogne n’attendant qu’une seule chose : dévorer la carcasse qu’il avait dans le collimateur.
Après ces arcs de cercle répétés, il s’approcha furtivement vers Stark. Une vitesse tout bonnement prodigieuse pour le poids que portaient ses jambes. La plaque flamboyante vint se coller sur son cou dégoulinant.

« La question c’est : comment ? »

Impossible d’aperçevoir l’ombre d’un regard à travers les trous du masque. Ni rien d’autre d’ailleurs. Il le baignait dans l’incompréhension.

« On m’a dit que tu aimais profiter de la vie, Tony… »

Il marqua une pause, l’air de méditer. Mais il n’en était rien. Cet homme était incapable de réfléchir autrement que par le biais d’un seul terme : violence.

« …et on est là pour le vérifier. »

Sa main gantée glissa jusqu’à son torse. La lame, légèrement courbée, comme s’il allait trancher un morceau de poulet pour en faire du filet. Elle fila vivement mais avec précision dans la chair fraiche. Tout ce qu’il faisait et ferait ne mettrait pas la vie de Stark directement en danger. Ce n’était pas cela qu’il lui faisait comprendre à ce moment précis, notamment par ce geste délirant. Non, il allait laisser la mort arriver lentement, jusqu’à ce qu’elle vienne le faucher. Hémorragie, la meilleure invention qui soit ! Plus besoin de se salir éternellement les mains. Allons, ce n’était pas cela qui le dérangeait, bien au contraire. C’était l’un de ses petits plaisirs.

« Oh ! Ça chatouille, non ? Héhé… »

Il se décolla de lui et pivota. Le cyborg lui faisait dos. Scourge l’avait fait volontairement.
Est-ce que Stark cèderait à la tentation de le prendre par surprise ?

Des séances de tortures ? Il en avait connues un certain nombre, d’ailleurs à l’époque, il avait été la victime. D’où ces cicatrices sur son visage, mais également les troubles psychologiques qui en résultèrent. La guerre au Viêt-Nam ? Il s’y croit encore. Frank est encore sur le champ de bataille, à tenter d’attraper des Viêt-Congs. Un coup de feu ? Cela signifie que les américains ont reçu une offense de la part de l’ennemi. Alors, il contrattaque. Encore et encore, jusqu’à l’annihilation complète du camp adverse. Rien à voir avec une bataille navale imaginaire, il avait beau être fêlé du bulbe, ses faits et gestes étaient bels et bien réels. Toujours est-il qu’il reçut un lavage de cerveau, sans doute pour son plus grand bien…ce qui s’avéra être totalement inutile, au grand dam de la Reine Blanche et de ses acolytes.

Le regard du président était décidé. Il se croyait sans doute être protégé de tout, même en étant seul face à ce qui se trouvait être son bourreau. Face à une mort imminente qu’il ne pourrait pas chasser si facilement. Audacieux, ce n’était plus tellement le terme. Cet homme avait l’air d’un agneau perdu, tentant d’effrayer le loup avec ses deux petits sabots entravés. Ceci ne lui fit ni chaud ni froid. Si Terreur pouvait le voir, ceci n’était pas partagé. Peut-être avait-il décidé de lui arracher son masque. Bien que ça ne soit guère conseillé, si on ne voulait pas s’attirer ses foudres…

Il recevait des lots d’informations en masse, dès qu’il opérait. Le bonheur d’être une machine tirée de toute pièce par un pseudo ventriloque qui était bien loin de cette petite pièce suintante de tous les côtés. Fatalis n’avait plus rien à voir là-dedans, et certainement était-il en train de méditer afin de rattraper de nouveau la machine qu’il possédait comme un petit trésor. Le chef suprême n’avait rien d’un jeune dandy dans une armure. Non. Jamais il ne ressemblerait à cela.

Le bourreau masqué sembla déçu par le peu de réactivité de son agneau. Disons qu’il s’attendait à ce qu’il ne se bouffe pas la langue et qu’il hurle, à peu près comme tout le monde. Mais non, il avait préféré garder tout ça pour lui, au fond de sa cage thoracique. Ce n’était pas un problème. Ils allaient y remédier suffisamment tôt. Il lui avait fait dos, marchant à une vitesse qu’il n’aurait jamais pu concevoir lui-même. À vrai dire, il n’avait jamais déambulé aussi lentement. Aussi vite qu’une vieille qui recule…et les clapotis de la chaine derrière lui annonçait une bien meilleure nouvelle. Stark avait une idée génialissime, celle de vouloir prendre par surprise son geôlier. En oubliant totalement que le geôlier était également le manipulateur, seul maître de la situation. Ce que Terreur allait lui rappeler d’ici peu.

La chaine passa devant ses yeux et se cala au niveau de sa gorge. La pression qu’opéra le président ne lui fit rien qui puisse lui nuire. Si quelqu’un souffrait à ce moment précis, c’était bien le marchand d’armes, et pas celui qui en utilisait. Il étouffa un rire moqueur, puis se retourna vers le petit homme. Désormais, la liane métallique était contre sa nuque. La peau du cyborg n’en était pas réellement une. Une double-couche qui cachait des membres plus résistants qu’à l’ordinaire. C’était peine perdue. Et tellement triste…

« Oh, Tony…, mima t-il avec un grand semblant de pathétique, vos muscles endoloris me font de l’effet… »

Il utilisa le dos de la machette pour se défaire de la chaine, sans avoir l’idée stupide de la briser bien évidemment. Les deux bras revinrent le long de son corps, laissant Tony de la même façon avant qu’il ne se soit retourné quelques secondes plus tôt. L’homme bionique fit un pas, puis deux…et le bouscula volontairement jusqu’au fond de la pièce. Il avait encore l’intention de le désarçonner, si ce n’était pas déjà fait. Terreur l’empoigna par le cou pour le relever et le plaça dans l’un des coins de la pièce. Ceci n’était pas fait par hasard. Les canalisations étaient en train de fuir. Une goutte d’eau pour chaque seconde. Et le visage du président était incliné de façon à ce que ces gouttelettes d’eau infectes tombent une à une entre ses deux yeux.

« Tu as perdu ta langue ? J’te l’ai pas encore arrachée, pourtant… »

Un rire huileux s’en suivit, le rire des brutes sans cervelles…sauf que cette brute-là en avait un peu plus dans le crâne. Il le maintenait toujours en l’air.

« Trois mots et je te laisse la vie sauve, dufion. »

À prendre ou à laisser.

Ce petit homme était tellement fragile qu’il avait perdu connaissance dès qu’il l’avait bousculé. Rencontrer un tas de ferraille et goûter à son poids était quelque chose de particulièrement difficile à surmonter pour un être humain normalement constitué. Et même si monsieur faisait des exercices physiques fréquents (sait-on jamais), ses chances de pouvoir blesser, voire même érafler le cyborg était quasiment nulle. Un bonhomme de métal astiquant une poupée de porcelaine. Un vrai jeu d’enfant. C’était ce qui se tramait depuis le début, un jeu comme tant d’autres. Pour la première fois, celui qui était « au dessus » lui avait ordonné de détruire de façon spéciale : avec torture préliminaire. Le genre de jeu auquel il n’avait pas goûté depuis fort longtemps. Mais s’il l’avait désiré, il lui aurait sectionné des membres, sans aucun problème. Néanmoins il tenait à le garder encore en un seul morceau…sadique chaton.

Il finit par rouvrir ses yeux. Scourge le tenait en l’air, sans en souffrir le moins du monde. Derrière le masque, un rictus affreux se dessinait. Les jambes bringuebalantes commençaient à s’agiter dans tous les sens, tentant de frapper son adversaire. Terreur n’était pas complètement abruti sur ce point : il savait pertinemment que Stark allait rayonner d’une idée hors du commun pour le mettre au tapis. Tout du moins le faire lâcher prise, ce qui serait pour lui une délivrance, alors que ça ne l’était pas réellement…à moins d’être complètement suicidaire. Iron Man décida d’agir comme il l’avait espéré : comme un parfait abruti. La réponse qu’il lui donna était à la limite du grotesque.

« Fuck You Asshole ! »

Un coup de pied enfantin fut reçu dans son abdomen. Il n’en résulta qu’un crissement étrange, celui d’une machine évidemment…un ricanement fort désagréable s’éleva dans la petite pièce. Celui-ci résonnait comme une fourbe mélopée. La résonnance était si moindre qu’il allait s’en rendre malade.

« C’est bien ma couille, continue ! », clama t-il d’un air hautain.

Stark était décidé à se délivrer de cette étreinte et il allait réussir…au final. Il faut avouer qu’il serait bien aidé. Il joignit ses deux pieds. Des Mephisto aux pieds, la bonne blague, il portait ces pompes ringardes ? Le président opéra une pression manifestement puissante – tout du moins elle voulait l’être. Il est vrai que la force était supérieure, mais n’égalait en rien celle qui le tenait, tant bien même il essayait d’écarter la mer rouge, qui avait plus l’air d’un fou à lier masqué plus qu’autre chose. S’il l’avait saigné comme un porc, sans nuls doutes il n’aurait pas pu faire cela. Mais tout était prémédité, un autre cerveau habitait cet homme bionique. Alors que sa main commençait à glisser sur le cou humide de Stark, Terreur lâcha avec un temps d’avance son étreinte, laissant tomber le président qui se reçut un violent coup sur la tête, sans parler du reste du corps qui avait plus l’air d’une marionnette brisée qu’autre chose. Le sang de sa blessure commençait à ruisseler, étant donné l’ouverture qu’il venait de lui donner. Terreur avait fait un pas en arrière pour maintenir son corps avec une certaine droiture.

Le cyborg s’approcha et déposa un genou à terre. Il s’était penché au dessus de lui et lui avait agrippé le visage d’une de ses mains gantées.

« Au fait, ma couille ! T'as le bonjour de Wolfgang Koller…. »

Il planta machinalement la machette dans la direction du président, qui vint s’encastrer dans sa main. S’en suivit un mouvement lent mais concis. Des os se brisèrent dans ce petit mouvement. Il laissa l’arme encastrée dans sa chair puis lui assainit un coup de tête violent qui le fit perdre connaissance à une vitesse fulgurante, le laissant quasiment défiguré. Un nouveau craquement se fit. Des dents ? Sûrement pas. La chose qui était désormais certaine, c’était qu’il n’allait plus jamais se réveiller, à moins d’être touché par la foudre divine, ce qui n’était pas le cas du président…

- sujet clos -